Maritza Vega Ortiz

Maritza Vega Ortiz:

Maritza Vega Ortiz:

Pais: Cuba

Pays: Cuba

El Poema original:

INUTILIDAD DEL TIEMPO PERDIDO

Es inútil pretender inmovilizar los ciclos

quejarse por unos kilos de más

no amar la verdad

creer que se le conoce a la vida.

Es inútil contar los minutos

 y sacarle partido al pecado

o comprar pecadores

para hacer  patrones con ellos.

Es inútil amar la rutina

desear que escape la ira del mundo.

Es inútil entender la maldad

que hace fuerte al cobarde

inflexible al astuto.

Es inútil desear que la pena de todos 

enlode al verdugo algún día.

Es inútil deparar un destino a la zaga

 y dejar de sentir la amenaza

 en el pecho inocente.

Es inútil pensar en la paz

cuando el diantre, escudriña y asecha.

Es inútil que el tiempo perdido te devuelva el empeño,

y se aliste en las  mismas batallas.

La traducción al francés:

L'INUTILITÉ DU TEMPS PERDU

Il est inutile d'essayer d'immobiliser les cycles

se plaindre de quelques kilos de plus

Ne pas aimer la vérité pour

croire qu'il est connu de la vie.

Il est inutile de compter les minutes

et profiter du péché

ou acheter des pécheurs

faire des modèles avec eux.

Il est inutile d'aimer la routine

Souhaitant que la colère du monde s'échappe.

Il est inutile de comprendre le mal

ce qui rend le lâche fort

inflexible à la ruse.

Il est inutile de souhaiter que le chagrin de tous

enlève le bourreau un jour.

Il est inutile de tenir une destination derrière

et Cessez de ressentir la menace

dans le cœur innocent.

Il est inutile de penser à la paix

Quand l'enfer scrute et se cache.

Il est inutile que le temps perdu te rende l'effort,

et se prépare dans les mêmes batailles.

El Poema original:

PÁGINAS DE LA VIDA

Pero los meses vuelan como vuelan los días, como vuelan

en un vuelo sin fin las tempestades.

Gonzalo Rojas

¿Si envejecemos juntos

 enredaremos en las mismas mañas

 repitiendo historias

sabremos diferenciar tu pesadilla de mi desvelo

 confundiremos nuestro aliento

mezclaremos la fecha de cumpleaños

seremos capaces de desterrar la rutina?

¿Si envejecemos juntos

podremos diferenciar nuestros latidos

y el calor de los cuerpos

 la lluvia resbalará por los huesos

nuestras avenidas conocerán conservarán uno a uno los secretos?

¿Y si finamente envejecemos juntos

no será tan dolorosa la muerte?

La traducción al francés:

PAGES DE LA VIE

                              Mais les mois volent comme les jours volent, Comment ils volent

                                                                     dans un vol sans fin, les tempêtes.

                                                                                                            Gonzalo Rojas

Si nous vieillissons ensemble

Nous nous enchevêtrons dans les mêmes trucs

en répétant des histoires

Nous saurons différencier ton cauchemar de mon insomnie

nous confondrons notre souffle

nous mélangerons la date d'anniversaire

nous serons en mesure de bannir la routine?

Si nous vieillissons ensemble

Nous pouvons différencier nos battements

et la chaleur des corps

La pluie glissera dans les os

Nos avenues seront connues et garderont les secrets un par un?

Et si nous vieillissons finement ensemble,

la mort ne sera pas si douloureuse?

El Poema original:

MIRADAS

Un grito filoso. Convirtiéndose en eco,

traspasó las fronteras

filtró ondulado

hasta el interior de la muralla,

por las anchas arterias

                                   de mi ciudad

―dentro de la virginidad obsoleta―

bajo una mirada inquisidora,

subía y bajaba

por las venas intrínsecas

y viajaba bajo el bochorno de las callejas,

mezclándose con el olor matinal

a salitre,

a sudor,

buscando  refugio

mientras feligreses, noctámbulos, herejes

paisanos, gentes de paz

se confundían con aquel aullido feroz:

todo un grito,

un eco

cobijado en el vientre de la ciudad,

permitiéndose desplazamientos lentos

desde la otra orilla de la mañana

ojos audaces ebrios de ir y venir

de la mar hacia tierra

codo con codo

confundían su presencia

con la sangre espesa

miradas contaminantes,

cursis sonrisas que culebreaban discretas

en cada despertar.

Bohemios,

muchos

de nosotros,

los de hoy

esos mismos de ayer:

recuerdos construidos, 

semblanzas fotográficas, 

pupilas poseídas

por el insomnio

hallaban su espacio.

Ni siquiera el sueño conquistador

baña los cuerpos

náufragos

por el peso de muchos siglos

cargados sobre su grupa

sombras de mil conquistas

muertes,

memorias de mar.

Un viejo jinete,

con triste respingo

miraba a distancia

sobre un negro mármol,

su dura verdad:

danza de pecadores,

dureza elemental de los hombres,

buscando la suerte sin verla asomar.

Hoy, sembrado de plomo, se contamina su acero

y el grito lejano y  hueco

estremeció mi ciudad:

esa, que ya tampoco era mía

ni nuestra

ni tuya,

ya no me pertenecía,

era de todos y de nadie

nuestra y compartida

y de aquellos que quisieron

embestirnos un día,

que también  sustraen aún lo mejor;

se llevan lo genuino,

se inundan y embriagan

se llevan nuestra piel

dentro de su grito espantoso

y cargan con nuestra agonía:

la vida que crece colmada de reverberación

trasmutada en el mensaje

de espaldas afiladas,

bordeando el filo del tiempo:

entornos,

sucesos,

olores,

sabores,

amos de nuestros epitafios

y de la risa

y del aire

y la mar

los tejadillos

de naturaleza y lencería,

las calles chispeantes,

las miradas adictas,

palabras repetidas,

del vino y de nuestra melodía.

Nos hacen sentir que no tenemos nada

dentro de nuestra

―la única― ciudad,

con sutileza perfecta,

en medio de alcahuetes maderos

que resisten sin su voz alzar,

adoquinadas huellas,

perpetuas columnas

erguidas,

cotejan la ausencia,

dentro de mi urbe cosmopolita

surcadas por un tiempo crepitante

mi emporio sin catadura

con las calles retorcidas

queriendo no mirar atrás:

aceras estrechas,

sombras gigantes,

versos amontonados,

calles por tantos pasos reflejas,

retratadas,

afrentadas.

Hoy alzan la frente

al vernos pasar.

La traducción al francés:

REGARDS

Un cri aigu. Se convertissant un écho,

il a traversé les frontières

il elle a fui ondulé

à l'intérieur du mur

Par les larges artères

                           de ma ville

― dans la virginité obsolète ―

sous un regard curieux,

de haut en bas

par les veines intrinsèques

il voyageait sous la chaleur des ruelles,

se mêlant à l'odeur du matin

au salpêtre,

à suer,

cherchant un abris

alors que les paroissiens, les noctambules, les hérétiques

les compatriotes, les gens de la paix

ils se confondaient avec ce hurlement féroce:

tout un cri,

un écho

abrité dans le ventre de la ville,

se permettant des déplacements lents

de l'autre côté de la matinée

les ivre yeux gras pour aller et venir

de la mer à la terre

coude à coude

ils se confondaient leur présence

avec du sang épais

regards polluants,

des sourires curieux qui se tortillaient discrètement

dans chaque éveil.

Bohémiens,

beaucoup

d'entre nous,

ceux d'aujourd'hui

ceux-là mêmes d'hier:

des souvenirs construits,

des croquis photographiques,

des élèves possédés

par l'insomnie

ils ont trouvé leur espace.

Le rêve conquérant même pas

baigne les corps

naufragés

par le poids de plusieurs siècles

chargés sur sa croupe

des ombres d'un millier de conquêtes

décès,

des souvenirs de mer.

Un vieux cavalier,

avec une grimace triste

regardait loin

sur un marbre noir,

sa dure vérité:

danse des pécheurs,

la dureté élémentaire des hommes

en cherchant la chance sans la voir flotter.

Aujourd'hui, semé de plomb, son acier est contaminé

et le cri lointain et creux

secoué ma ville:

ça, qui n'était pas la mienne plus

ni la notre

ni la tienne,

ne m'appartenait plus

était de tous et de personne

la notre et partagée

et de ceux qui voulaient

nous enfoncer un jour,

qui soustraient même le meilleur;

ils enlèvent le véritable

ils s'inondent et se saoulent

en apportant notre peau

dans son cri effrayant

et ils chargent avec notre agonie:

la vie qui se développe pleine de réverbération

transmutée dans le message

de dos tranchants,

bordant le bord du temps:

les environnements,

les événements,

les odeurs,

les saveurs,

les maîtres de nos épitaphes

et du rire

et de l'air

et la mer

les auvents

de la nature et de la lingerie,

les rues étincelantes,

les regards accros,

des mots répétés,

du vin et de notre mélodie.

Ils nous font sentir comme si nous n'avons rien

au sein de notre

------La seule---- ville,

avec une subtilité parfaite,

parmi les brochets de bois

qui résistent sans sa voix élevée,

les empreintes pavées,

les colonnes perpétuelles

déboutes,

vérifient l'absence,

à l'intérieur de ma ville cosmopolite

Sillonnés par un temps crépitant

mon emporium sans le regard

avec les rues tordues

vouloir ne pas regarder en arrière:

les trottoirs étroits,

les ombres géantes,

les versets entassés,

les rues par tant de pas réflexe,

dépeintes,

offensées.

Aujourd'hui, ils soulèvent leur front

à nous voir passer.